Sigo Tecendo

Preciso escrever. Como preciso checar a pressão sanguínea de tanto em tanto. Posso viver uma vida inteira sem médicos, mas preciso apenas porque sinto que é uma necessidade. Preciso momento em que me dedico ao teclar. Tecer uma e outra história. Minha, alheia, do além. Sempre uma personagem que me intriga e que me incomoda.

Escrevo como quem salva a própria pele, sem jamais correr perigo. Abandono meus demônios nas páginas do computador, do caderno, do caderninho, no desenho, no traço, na linha, na letra. Estão todos aí, alçados ao mundo.

Se me repito é simplesmente porque me reciclo e recordo, volto a passar pelo coração ferido. Simples seria reinventar cotidianamente uma vida, duas ou três. Com nomes, idades e formas. Mas eu sou a senhora dos dramas, desde criança. Enquanto minhas amigas brincavam de mães e abraçavam suas bonecas com amor fraternal eu carregava uma maletinha de remédios, pois meu suposto filho estava sempre doente. Que mais posso dizer?

Minha escrita reflete muito do que sou: odeio caminhos fáceis e odeio ainda mais os que se dizem impossíveis. Me esforço para provar o que não é possível e sequer consigo passar dos obstáculos primários. Possuo falhas de caráter, de nascença, de crença, de identidade. Cada erro vai provando uma falta. Escrevo para deixar tudo em evidência, já que caminho procurando as sombras mais escuras, os cantos mais ignorados, apenas para não transparecer em teu olhar.

Escrevo com medo de ser lida. Com pavor de ser reprovada. Mas não escrevo para agradar. Não é um prazer, sequer um ofício. Escrevo porque em alguns dias me parece insuportável não escrever. E cada comentário, cada crítica, me recorda tudo que já ouvi e vivi. Mais um defeito, talvez muitos em um: não esqueço, escrevo.

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